In Boston, da wohnte einst ein Mann,
Ein Prediger, wohl lobesam.
Dwight geheißen, ein Utopist vom Feld,
Der meinte, nur Beethoven's Mucke gefällt!
Doch dann, auf Franz von Sales Stapfen,
Er zur Journaille fand, wie zur Plötze der Rapfen.
Die bösen Klänge aus Louisianas Sumpf,
Und auch vom...